Sin Rùbrica

Espero Curarme de ti

2010-10-07T21:03:00.002-05:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Las cosas comunes

2010-08-10T00:16:00.001-05:00

Hay acontecimientos en la vida que pueden parecer comunes y que a todos les ha pasado o les puede pasar, por lo tanto son parte de la sencillez del ser. Pero el ser humano por ser racional, está condenado (afortunadamente) a pensar en esas cosas cotidianas y analizarlas. Todos los días respiramos pero es distinto cuando nos damos cuenta de lo que implica hacerlo.

A diario las mujeres tienen hijos pero no todas se dan cuenta de lo que significa y de la trascendencia de ser madre y de tener un hijo desde el inicio de su creación, de lo importante que puede ser sentir algo “tan común” como un bebe que muchas mujeres tienen, pero cuando uno se da cuenta de lo que significa, de la carga ideológica, emocional y filosófica; los hijos dejan de ser solo algo común, para ser un hecho que te puede marcar siempre de manera positiva.

Hay muchas opciones para vivir una vida, la mejor es dejar de lado los sentimientos que te dejan una merma en tu camino, los dramas son lo peor con lo que nos encontramos y muchas veces los usamos para hacernos depender de algo o de alguien, los dramas pueden ser tele novelescos pero también los hay en silencio y necios. Uno puede escoger si trasciendes a través de tu hijo o si solo cumples con el ciclo de la vida y te reproduces, lo malo es que en esta opción solo te queda el ciclo final, la muerte y siempre que escoges esta opción lo dramatizas todo.

Todo es mente, dice mucha gente y es cierto, pero además de ser mente, también es sentimiento y cuando puedes juntarlo la creación es algo distinto porque te haces una realidad disímil en donde nada te lastima y solo te queda la opción de ser feliz entendiéndolo como la felicidad que cada quien le agrade mas.

Hay filósofos que trascienden a través de tiempo con sus obras, hay políticos que lo hacen por su gobierno o su participación en un escenario histórico pero a mí me queda un día ser la plática o el recuerdo de un bebe que un día será adulto y que platicará como yo lo hago de mi Padre o de mi Madre y podrá decir que he muerto pero que he dejado algo en su persona, en su pensamiento. Jugando a soñar, será un genio libre, que podrá hacer lo que sus creaciones y su realidad le dicten y que el único obstáculo sea el tiempo en que lo hace y mi trascendencia estará ahí, cuando muera y todos me hayan olvidado menos quien sigue recordándome por las anécdotas vividas, ese día en realidad no habré muerto

Don

2010-05-10T22:18:00.003-05:00

Que ha de pensar de mi Don Manuel, que soy una loca que le escribe a quien no puede leer ya, no por ciegos sino por muertos. ¿Pero sabe qué? No importa le seguiré escribiendo a usted y a quien se le ocurra morir, ya que es lo único que me queda por hacer. ¿Qué cómodo no? Usted se va y ya no se preocupa de nada, ni de dolor, ni de extrañar o de pagar una renta. Si, debe reírse mucho usted de mi, pero insisto que no importa porque yo sigo recordando esas charlas interminables que teníamos, esas discusiones de cada cosa tan extraña como la lógica de la óptica o la irracionalidad de la sociedad, de las tradiciones viejas o de la ridiculez de los chiqueadores de ruda.

Ya hasta yo me voy a reí. Bueno la razón por la que escribo es solo para decirle que me gustó el libro, ese viejo que me regalo, termine de leerlo como prometí y me encantó tanto que no puedo dejar de citarlo en mis conversaciones o en mis escritos; si ese que compro en 1971 y que tuvo la delicadeza de forrar con plástico como sabiendo que tendría que pasar mucho tiempo para que llegara a mis manos así de bien conservado. Usted es el culpable de mi amor platónico por Vitto Corleone, si ni modo, ya lo culpé. Y es culpable de tantas cosas buenas en mi vida que de verdad me desespera no podérselo decir en persona. También leí uno de Pérez- Reverte, es bueno sobre todo por las referencias del ajedrez, claro no es un manual pero me encantó el detalle de cómo liga el ajedrez con la Historia de la novela. Pero ¿que tal la Reina del Sur?, como me divertí con esa historia y su casi realidad mexicana, le cuento que hasta tengo una amiga que se la parece, le hubiera gustado conocerla lo sé y también a ella. Y así sigo leyendo esa lista interminable de libros por pendiente, unos de su colección otras de sus recomendaciones.

¿Sabe? Me hace mucha falta, usted sabría que decirme en estos momento tan raros o por lo menos me diría que soy una mocosa que no sabe nada y que me falta mucho por vivir y si, tendría tanta razón, pero también tendría que decirme que al día de hoy he avanzado, no por ser más inteligente sino por ser más vieja. A donde quiera que se encuentre, sepa que existe una persona que lo recuerda a diario y esa persona lo cita mucho siempre.
¿Sigue fumando? Yo si

El Arte de Mentir

2010-03-04T23:58:00.002-06:00

El arte de mentir con verdades es una actividad cotidiana en la sociedad; la subjetividad es un hecho ahora, se dice que el hombre posmoderno o el discurso posmoderno, al final son perspectivas distintas o verdades a medias que forman una totalidad, que uno no termina de ver porque tampoco tenemos esa capacidad de hacerlo; nuestra visión es parcial y nuestros juicios son tendenciosos a razón de que aun el hombre (y las mujeres) somos dicotómicos, nos cuesta trabajo ver las cosas fuera de los opuestos: izquierda o derecha, blanco o negro, bueno o malo, ¿cómo podríamos lograr que una sociedad cambiara de forma de ver y sentir los fenómenos sino somos capaces de ver la gama de colores que hay entre el negro y el blanco?
Aun seguimos juzgando acontecimientos con una lupa pero se necesitan diferentes para poder comprende las razones de esta sociedad que creo que su única verdad es que sufre los actos de otros que siguen pensando que lo hacen por el bien de todos cuando afectan a la mayoría.

Y que conste que no hablo de política…

El Vecino

2009-11-12T14:41:00.002-06:00

Sólo se veía una sonrisa en la obscuridad, la sonrisa y el hilo del humo que provenía del un cigarro sostenido por los labios, era una expresión que no sabía si me terminaría por contagiar o dar miedo, algo así como placenteramente feliz. -¿Por qué te ríes? Le pregunte, -porque no hay mucho que hacer después de ganar, no puedo llorar o enojarme de felicidad, hay quienes sí, yo no-.
¿Ganar qué? me preguntaba yo mismo, este hombre estuvo todo el tiempo en esta habitación y no salió, incluso se movió poco de aquel sillón en donde posaba esa sonrisa y el humo. Su comportamiento me daba miedo pero me daba más miedo como yo mismo lo miraba, ahí me quede durante horas contemplando las formas del humo que exhalaba y cómo veía su mano pero como sin verla, es extraño ver a una persona así, como ignorando su esencia carnal y viéndolo mas allá de eso, como una meta-existencia que no decía o hacía nada pero que me dejaba reflexionando las rarezas de los comportamientos sobre todo los de él
Después de tanto tiempo me dijo mientras se movía para tomar otra posición -¿Qué tanto me miras chiquillo? ¿No tienes algo más interesante? ¿Jugar o correr? ¡No te quedes ahí! Lo dijo con su voz ronca que a muchos les provocaba miedo y que a mí me parecía interesante, ese tono de voz encajaba su expresión dura con el sonido, a veces pensaba que no debería tener otro tipo de voz era una de esas voces características que obliga a voltearlo a ver. Sí, pero… ¿qué ganaste? o ¿en dónde? No te vi salir, no has tomado el teléfono ni nada, ¿qué ganaste? ¿De qué te ríes?
Volteó la cara y no volví a verlo esa tarde, me levante del rincón provocado por el hambre, ya habían pasado muchas horas sin comer y muchas otras más pensándolo, viéndolo, preguntándome porque me parecía tan misterioso ese hombre que ni prendía la luz, que no conversaba mucho y que hasta el gato se le había ido.
Llegue a casa y mi madre tejía frente al televisor, ya había recogido la mesa de la cena y se disponía a no ser interrumpida por nadie, ni por mí, me había dejado un plato, la caja de cereal y la leche para que fuera yo mismo quien se sirviera; debo confesar que esas cosas me ponían melancólico, no hace tanto tiempo era yo a quien no le quería perder la pista, cuidaba mis horarios, mi comida pero cuando crecí y comencé a salir solo a la calle, se refugió en esa televisión que mi padre le había comprado y en las reuniones con sus pseudoamigas que le criticaban todo, desde el mantel hasta del por qué había dejado de ver tal o cual programa televisivo.
Dentro de esos soliloquios que tenía en mente mientras comía el cereal, seguía pensando en él, en cómo podría ser que un hombre sobreviviera así, como de la nada, sin salir, sin ver a la gente, cómo soportaba que su jardín estuviera crecido o que su casa completa estuviera empolvada y casi desolada, a veces me hacia reír el pensar que hasta los muebles no deseaban estar ahí pero la burla era interrumpida pensando que yo era el único que me la pasaba ahí mirándolo y viendo que hacía. Decidí ir a dormir por fin, ni le dije nada a mi madre que ya casi terminaba su labor, entre a mi habitación y pretendía leer el capítulo del libro que me había regalado mi padre, pero no podía comprender lo que leía, era seguir pensando o lo que leía lo relacionaba con el vecino; me daba lástima en ocasiones por su estado, quería ayudarlo intentando hacer que saliera o limpiar su casa algo pero terminaba dándome coraje porque en si, no debería importarme que le sucedía, a él ni le importaba mi presencia solo la soportaba.
Por fin pude conciliar el sueño, dormí soñando con los brazos de mi madre y con el miedo que me daría perderla aunque de alguna u otra manera ya no la tenía y cada vez me sentía más extraño, no sabía cómo vivir la vida, ¿qué es lo que tendría que hacer? ¿Qué es lo correcto?
Desperté por el olor que llegó al cuarto, era un pan de elote que preparaba mi madre, vi la hora del reloj y apenas eran las ocho de la mañana era la reunión con sus amigas, y estaba preparándolo por aquello de las criticas. Pensé en ponerme de pie yo también e irme antes de comenzar a verlas llegar y soportar tanto griterío y cosas bobas que me dicen pensando que no les entendería. Así sin pensar tome una manzana y me salí de la casa sin saber a donde iría, camine hasta el pueblo que me quedaba a unas diez cuadras de la casa, iba pensando en lo mucho que extrañaba a mi mamá y de lo poco que le importaba yo ahora, desde que mi hermano mayor se fue, ella ya no hace nada más que pensar en sí misma y en lo que hará sola; la escuché varias veces decir que ella no pasaría el mismo dolor dos veces, que haría todo lo posible porque ni siquiera yo o mi padre la lastimáramos al irnos.
Yo me preguntaba por qué decía eso de mi padre si él siempre le hablaba de envejecer juntos, si la procuraba tanto, de niño solo veía eso, ya cuando uno va creciendo entiende algunas otras cosas pero aún así mi madre daba por perdida toda relación con la familia. Seguí caminando viendo las fachadas de las casas, las formas de cada una de ellas y cómo cada fachada se parece a su dueño, algo chistoso pero que si pasaba en mi barrio. Llegue a la plaza del pueblo tenía unas monedas en la bolsa del pantalón que justo me alcanzó para comprarme un pan relleno de cajeta que hacía Don Cenobio el de la panadería, me sobro algo más, salí y me disponía a quedarme comiendo mi pan en una banca cuando de pronto vi al vecino comprando unas flores, un ramo de rosas que envolvían en celofán y moño rojo, las esperaba mirando la escena del armado del ramo con la misma cara con que lo vi el día anterior, solo que hoy me sorprendió tanto que saliera, verlo tan temprano en la calle, dándole el sol, incluso me parecía verlo más blanco bajo la luz natural que me asuste pensando que cambiaba de color.
Terminaron el ramo y se fue caminando con dirección a una puerta a un lado de la carnicería de los portales de la plaza, era una puertita chiquita que se abría en dos, apenas si pudo pasar, me acerque para seguirlo pero no quería que me viera, me producía tanta curiosidad que no pude aguantar no seguirlo me espere un poco y por una esquina del cristal y vi al fondo de la construcción en la que jamás me había fijado, era un pasillo amplio y profundo en el que tenían estantes llenos con libros, cuadros antiguos, jarrones. Lo recuerdo bien porque ese día a partir de ese momento jamás lo he olvidado.
El vecino buscaba entre los libros, era como una pintura verlo, sus flores en una mano, con la otra buscaba libros y de fondo muchas cosas que ver, muchos colores y sobre todo la abstracción de aquel tipo en su actividad de buscar no sé que entre tanto libro; pasaron varios minutos y mi pan dejaba salir el relleno, me di cuenta hasta que lo sentí correr por mi mano, pero nada importaba, seguí mirando y el vecino se dirigía hacia la caja a pagar un libro de portada dura, no alcance a ver. Este tipo sí que era raro, ahora hasta lo vería leer, compraba flores y salía temprano.
Lo seguí como de una cuadra de diferencia, caminaba sobre la calle que calle que va hacía el templo, por fin llegó a un negocio y dejo las flores y el libro, era un negocio de mensajería, cada vez me parecía extraño pero en el fondo me daba gusto verlo hacer algo fuera de su casa y sobre todo hablando con otras personas que no sean sólo los del carretón de la basura. Se regresó por la misma calle así que me escondí en una de las calles adyacentes para que no me pudiera ver, tenía la creencia que tal vez si me sorprendiera se enojaría, aunque en otras ocasiones en las que entré a su casa jamás le importó mi presencia, lo vi pasar, dejo la estela del humo de cigarro que iba fumando, sus pasos eran largos y pausados, deje pasar más tiempo mientras se alejaba más, me dispuse a seguirlo, para saber a dónde iba o que hacía a lo mejor de esta manera sabría porque sonreía de esa manera.
Llegó a su casa y no volvió a salir, otro día en su habitación sombría pero ahora se escuchaba música una trompeta principalmente, el disco se repitió varias veces y entonces decidí hacer lo que hacía desde que salí de vacaciones, me salte por la venta y me dispuse a sentarme en la esquina a contemplarlo, estaba sentado de nuevo en ese sillón, sonriendo igual pero hoy si me dirigió la mirada y me dijo: bienvenido, después de un rato me ofreció galletas, me negué pero me comenzaba a asustar. Aun llegaba el olor del pan de mi madre que estaba esperando a sus amigas, pero el olor se extendió hasta la casa de al lado. Era casi medio día y comencé a tener hambre y también ya me había aburrido escuchar el disco repetidas veces, me paré y me fui, solo dije “Gracias” antes de salirme. Cruce su patio, salte la cerca y llegue a mi casa, entre y vi en la sala a mi madre aun con sus amigas que ya recogían en juego de té y sus bolsas porque ya se iban, creo que estaba mañana si le había ido bien a mi madre la vi sonriente, hoy de seguro no recibió críticas tan duras me imagine.
Camine hasta mi habitación pero antes de que subir, en la estancia vi un florero en la mesita, con un ramo de rosas rojas envueltas en celofán y un moño, igual que las del vecino, mi impresión fue mayor cuando vi el libro, corrí a mi cuarto asuntado sin entender que pasaba. Al entrar al pasillo superior, la habitación de mis padres estaba abierta y había una maleta sobre su cama, me pasé y vi la ropa de mi mamá en ella y una caja con hojas, sobres y demás papeles, tome la más cercana, tenía fecha de ese mismo día y estaba dirigida a mi madre.
Elena, he ganado y no puedo dejar de sonreír, Gracias.
Te ama Bernardo
Ese día supe cómo se llamaba el vecino pero también supe cómo se llamaba mi padre, en ese momento supe porque me daba curiosidad estar con el hombre que murió cuando mi madre se fue con el vecino porque para mí fue así. Supe lo que era vivir muerto, mi madre lo hacía bien y el vecino también. Supe lo que es morir de amor porque mi padre adoptivo me lo enseñó, pero sobre todo sé lo que es ver morir una familia, el vecino lo hizo bien.

La Cultura del Dinero

2009-10-05T11:30:00.005-05:00

El titulo lleva implícita una connotación negativa por varia razones, la principal es que el consumismo se ha catalogado como una nueva forma de vida, una cultura social imperante en las economías capitalistas, es visto como la perdición de las personas y de cierta manera lo es, explico:

Una persona X cree que teniendo cosas lujosas como ropa de marca, coche nuevo, casa nueva y comer en lugares caros es un símbolo del éxito, aunque todo lo anterior signifique, en la mayoría de los casos, una pérdida de dinero, obligaciones por 30 años en pagos; se cree que tener una casa es una inversión mayor, cuando todo esto en una balanza personal signifiquen obligaciones y no inversiones, es decir, que a final de cuentas se esta endeudado con un lujo pero eso no significa un riqueza real aunque si un gasto necesario.

Por costumbre se cree que a más ingreso más bienestar pero la función es distinta; a mayor ingreso también le corresponde mayor gasto, porque no nos han enseñado a dejar cierto porcentaje para el ahorro o la inversión sino que entre más ganamos, nos sentimos con más capacidad de adquirir o pagar por cosas más caras, en ese momento dejamos de trabajar para disfrutar de nuestros ingresos y comenzaremos a trabajar para nuestras deudas. Rico es el que tiene de sobra, así sean 2 pesos lo que no tiene endeudado y mejor aún si esos 2 pesos los tiene invertidos. Así que si tienes un bien de lujo por pagar, no es que seas más rico, solo estas más endeudado.

Adentrándonos un poco en la cultura mexicana el problema viene mucho tiempo atrás cuando los conquistadores espirituales nos evangelizaron y nos dijeron que ser rico o adinerado era pecado, en uno de esos textos en donde dice que: es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja que un rico entre en el reino de los cielos, desde ahí, hemos crecido como sociedad pensando que no es muy agradable ante los ojos del Dios cristiano tener propiedades y no compartirlas.

Al día de hoy se puede ver que las cosas no son así, pero ya existen resultados de este pensamiento reflejado en la forma de vivir de muchos. En otras sociedades como la estadounidense, que en su mayoría son protestantes, se cree que los ricos son una gracia divina ya que ellos traen riqueza y trabajo para más personas, la relación tiene cierta lógica, ya que sino se tienen inversiones y empresas, los ciudadanos no podrán concebirse de su propio capital si no se empieza por trabajar.

La forma de llevar la economía de varias empresas funciona como en la balanza personal, los dueños de empresas piensan que teniendo más sucursales se llegará a un mejor ingreso, en ocasiones, cuando la apertura de nuevo núcleos no están planeados con anticipación sucede que más que un inversión es una pérdida, a eso hay que sumarle que los gastos fijos (como los pagos de casas, pago de impuestos, pagos de necesidades básicas y otros ) los esta pagando la empresa, y no el mismo del ingreso mensual(personal), cuando las empresas son familiares están casi destinadas a caer en un cese de su economía o en los casos extremos a desaparecer, ya que los acuerdos y decisiones se toman entre la familia, en una democracia transformada en dictadura en una mesa directiva y los pasivos son mayores a las inversiones.

Ser empresario a pequeña o gran escala significan muchas responsabilidades, como la de la planeación, asesoramiento y un poco de estudio de retrospectiva empero las empresas actualmente no destinan presupuesto para ser asesorados financieramente ni por un contador mucho menos una analista financiero, las decisiones las siguen tomando bajo la consigna de que nadie va decidir sobre sus bienes, no tienen un plan a corto o largo plazo o si lo tienen no lo ponen en practica.

Las finanzas públicas funcionan de igual manera, como una empresa familiar, los servidores públicos aún siguen pagando sus cuentas personales como si fuesen gastos del Estado, las decisiones no las toman con base a un análisis o al plan que proponen de acuerdo a la ley, sino a los escenarios que se vayan suscitando y el futuro de una ciudad, de un Estado o del país sigue estando a la expectativa de lo que se decida hacer en el momento. Al final el ciudadano que no crea riqueza y solo paga sus obligaciones sigue perdiendo sin tener una cultura del dinero.

No hablo de política

2009-09-10T18:26:00.005-05:00

El arte de mentir con verdades es una actividad cotidiana en la sociedad, la subjetividad es un hecho ahora, se dice que el hombre posmoderno o el discurso posmoderno, al final son perspectivas distintas o verdades a medias que forman una totalidad, que uno no termina de ver porque tampoco tenemos esa capacidad de hacerlo; nuestra visión es parcial y nuestros juicios son tendenciosos a razón de que aun el hombre (y las mujeres) somos dicotómicos, nos cuesta trabajo ver las cosas fuera de los opuestos: izquierda o derecha, blanco o negro, bueno o malo, ¿cómo podríamos lograr que una sociedad cambiara de forma de ver y sentir los fenómenos sino somos capaces de ver la gama de colores que hay entre el negro y el blanco?

Aun seguimos juzgando acontecimientos que con una lupa pero se necesitan diferentes para poder comprende las razones de esta sociedad que creo que su única verdad es que sufre los actos de los propios que siguen pensando que lo hacen por el bien de todos cuando afectan a la mayoría.

Y que conste que no hablo de política…

Foto tomada: http://www.mariaburgaz.com/gentes_p.htm

Una Buena opción

2009-09-03T23:56:00.003-05:00

http://www.youtube.com/watch?v=Bkp9bDGDd1w

La letra de esta canción así como la música son muy buenos, aunque esta no es la versión original sino un loop distinto, no deja de ser buena opción para ser escuchada, claro si te gusta este tipo de música.

La vida que se va

2009-08-20T23:00:00.007-05:00

Novela en la que Vicente Leñero se da el lujo de explicar en una novela el significado de la frase “recordar es volver a vivir”. La historia se desarrolla en la ciudad de México, en la colonia roma en donde una mujer recuerda sus vidas alternas con sus diferentes decisiones, es igual que preguntarse por la mañana que hubiese sido si la decisión de ir a estudiar fuera distinta y ahora la decisión cambia a ser empleado ¿Cuántas vueltas hubiera dado la vida propia y la de los que nos rodean si nuestra propia situación fuera distinta?

Desde las primeras páginas atrapa con sus letras el escritor a su lector, Leñero es autor del guion para la película: El crimen del padre Amaro o el callejón de los milagros. El tapatío recocido por su trabajo como periodista y escritor ha logrado que otras de sus obras han tomado lugar en la lista cinematográfica recomendable.

Ganador del Premio Xavier Villaurrutia y del Premio Nacional de Ciencias y Artes, es una buena recomendación para leer y no dormir en el intento.

Una mañana

2009-08-06T23:32:00.003-05:00

Como cosa de magia, el aparato cuadrado se prende a las 6:45, y un tipo comienza a hablar de los últimos sucesos en alguna ciudad, varias personas más hablan y hablan de otros sucesos, se ríen y yo aun no puedo despegarme bien de la almohada y pensar en todo lo que pasa, no sé ni quien soy ni donde estoy, todavía entre sueños sigo oyendo al tipo que avisa de cómo estará el clima en la ciudad ; con trabajo abro los ojos y veo colores familiares en mi alrededor pero aun me vence el bienestar de mis sabanas y el aire que entra por la ventana, me muevo para tratar de que los ojos se abran y el letargo se vaya.

Puedo apreciar que la mañana es agradable y el olor del desayuno me motiva a quererme levantar pero no logro deshacerme de tanto sueño hasta que de pronto a mi lado veo unos ojos tan familiares observándome, una nariz que inspiran tanta ternura, es tan familiar que hasta puedo pensar que es parte de mi sueño pero hecho realidad, como si lo acabase de ver y cuando despierto ahí está. Me sonríe deseándome los buenos días y descubro que si es parte de mi sueño pero no mientras duermo sino mientras estoy alerta y mi imaginación fabrica la imagen de quien puede ser la persona que deba estar a mi lado. Sigo intentando y no logro comprender si es parte del sueño o de la realidad pero es un bienestar terriblemente enviciante. Entre tanto y tanto deseo que mi memoria no olvide tantos detalles, detesto la cantidad de neuronas que he perdido y que me han impedido gravar cada segundo que paso de esta manera.

Hoy si es cuando deseo tanto que las memorias pudieran insertarse en la cabeza de manera que el propio disco duro pueda expandirse y a deseo recordar cada instante en el que uno mismo esta tan feliz de conocer a alguien al abrir los ojos y aun sin recordar en qué lugar o qué hora se está, tener ese gran recuerdo de la sonrisa tan familiar y agradable al despertar.

Si pudiese alcanzar a vivir para poder ver como la tecnología nos invade como en los cuentos de ficción, yo compraría la manera de proyectar mis recuerdos en una pantalla y mostrarle a los míos lo feliz que soy con detalles tan sencillos y lindos como una llamada inesperada o compartir la hora del café, poderle decir a ese hombre que me sonríe ahora que prenda esos recuerdos y me haga ver porque soy tan feliz cuando me sonríe, o porque el aparato cuadrado me despierta de esa manera y yo siento la necesidad de levantarme por la mañana y sin saber a qué o por qué.
Sigo aun sin poder salir de este sueño inmenso y mi despertador me recuerda que ya son las 6:55 de la mañana y que ya es hora de levantarse…

Balada de mal Genio

2009-05-24T23:39:00.004-05:00

Hay días en que siento una desgana de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse y me hallo solidariamente cretino apto para que en mí vacilen los rencores y nada me parezca un aceptable augurio.
Días en que abro el diario con el corazón en la boca como si aguardara de veras que mi nombre fuera a aparecer en los avisos fúnebres seguido de la nómina de parientes y amigos y de todo indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros días en que pierdo el rastro de mi pena y resuelvo las palabras cruzadas con una rabia hecha para otra ocasión digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.Días en que uno sabe que hace mucho era bueno bah tal vez no hace tanto que salía la luna limpia como después de jabón perfumadoy aquello si era auténtica melancolía y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada sólo es para avisarte que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

Mario Benedetti

Infinito

2009-04-28T23:29:00.000-05:00

http://http://www.youtube.com/watch?v=ihLdk5gNMmo

Cambios

2009-04-25T17:39:00.003-05:00

Dice una canción de Cafetacuba que la vida es un ciclo, y que da vueltas girando…
Aferrarnos a que estos cambios no sucedan es enfermarse como muchas otras personas que caen en la monotonía en la cual hemos caído muchos ya, lo cambios siempre son para bien o para mal o simplemente son. En este año la palabra cambio ha marcado los pasos que hago, y ha sido para aumentar mis conocimientos prácticos y algunos teóricos, para saber lo que no quiero y lo que sí y sobre todo para saber que la lectura y la escritura hasta ahora son una pasión que desgraciadamente voy dejando de lado por los mismos cambios.

Aun así, hago exactamente lo que me gusta, nada más ni nada menos, ha habido algunos baches pero en su mayoría me he dedicado a la persona que mas olvide los últimos años, a mí, a complacer esos vicios por los cuales todos los días me levanto para lograrlos.
La noticia es que una de las metas trazadas durante mi carrera ha sido cumplida dando cabida a más metas. Tantas cosas que pensar en estos últimos meses que no se aún como lo he podido coordinar, de manera que ahora estoy escribiendo desde un café y me doy cuenta que ni me molesta que el niño de a lado tire su cuchara cada 3 minutos, que las mujeres de la otra mesa griten como cacatúas (aclaro, que yo también hago lo mismo, no es crítica, solo observación) y que los meseros no den bola con todos los clientes que se encuentran aquí.

En resumen ha sido un buen año, tan bueno que me da la oportunidad de saber que los días 15 de cada mes son mis nuevos días de suerte (ya no más el 7) además son días de quincena.
Se preguntara amable lector y eso ¿a mí qué? Pues yo tampoco lo sé, solo es una manera de compartir esto con los que se toman la molestia de leerme cada vez que hago una entrada y decirles que se los agradezco, los comentarios están abiertos a cualquier clase de palabras, al fin la expresión es libre y si lo hacen se los agradeceré con creces (ojalá fuese con algo diferente)
Les digo de nuevo “Bienvenidos a Sin Rúbrica”.

Sin recuerdo

2009-03-16T22:39:00.002-06:00

Lo que esa noche hice, hoy ya no lo recuerdo. Solo estoy aquí en un lugar que no reconozco incluso yo no me reconocía, simplemente me encontraba ahí, sin saber que era de mi o de la circunstancia en que me encontraba, estuve un poco más tiempo sentada viendo el lugar y cuando recobre fuerza física y mental decidí pararme para buscar una luz.
Mis ojos de momento se habían acostumbrado a la penumbra, podía ver un poco pero quería saber en dónde estaba. Toque las paredes para encontrar el contacto, busque varias veces descubriendo que existían grandes marcos colgando y algunos muebles que tuve que pasar torpemente. En donde parecía terminar la pared encontré el contacto, pero no funcionó. Mientras caminaba buscando, mi mente también escudriñaba entre los recuerdos pero solo conseguía un dolor de cabeza, seguía buscando el apagador y mis reminiscencias.
Me rendí por un momento y quise calmarme para poder planear algo, necesitaba primero cavilar para poder hacer. Comencé a recordar que la noche anterior había asistido a una reunión de esas en las que uno no conoce a la mayoría de personas, después el vino tinto, la música de la tornamesa, recuerdo haber bailado demasiado pero no como había llegado a una habitación en la que no resonaba haber entrado. El dolor de cabeza seguía y además todo seguía obscuro y lejano.
Me recosté boca abajo en el suelo buscando una línea de luz como la que se mina a través de las puertas, pude ver que estaba exactamente en frente de mí esa línea. La seguí hasta sentir que si se trataba de una puerta, por fin con la manija dando vuelta pude ver el exterior. La decoración del pasillo era muy saturada, había muchos cuadros con copias de pinturas; Verrochio, Bramante, Miguel Angel, algunos cuadros pequeños de Da Vinci; la paredes estaban tapizadas por un papel con motivos dorados y tintos, el piso de madera que rechinaba a cada paso que daba, seguí caminando, pude ver que estaba en la planta alta ya que desde ahí se veían las escaleras que daban hasta la sala principal.
Como un flash tuve el recuerdo de haber tenido mucha desesperación, incluso me dolía la garganta como si hubiese gritado recientemente, me sentí perseguida a ritmo de la música electrónica que continuaba sin cesar, baje la mirada y toque mi cabeza como si esta acción hiciera que dejara de darme vueltas todo; me di cuenta de que mi cabello estaba corto y entonces el exalto era mayor, seguí bajando las escaleras y vi un rastro liquido y tinto que llegaba hasta la puerta de otra habitación abrí la portezuela y vi a una mujer blanca, de cabellos largos y vestimenta roja, exactamente como yo había vestido para ir a la reunión, la moví y era yo tirada en el suelo con los ojos abiertos y con un charco de sangre, me levante asuntada al verme a mí muerta y en el reflejo de la ventana me vi ya no como la mujer muerta en la cocina sino como el hombre que vivía en esa casa, el asesino de gustos medievales que me había perseguido toda la madrugada para asesinarme. Ese era mi nuevo reflejo.

Instrucciones para llorar por Julio Cortazar

2009-03-08T22:40:00.003-06:00

Si, efectivamente citare un cuento de Julio Cortazar, sólo por compartir uno de mis autores consentidos con quien visite este espacio además de comentar una de las actividades que no son mis consentidas pero de las que no me imagine encontrar un manual para llevar a cabo tal actividad, a mi me sale muy espontaneo por cierto no he necesitado de tal manual

Instrucciones para Llorar
Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

El cigarro como compañero

2009-01-14T22:40:00.003-06:00

El hombre es débil y a sus debilidades les llama vicios. Yo tengo un vicio que se llama cigarro un vicio que a temprana edad se alojo en mi personalidad. Últimamente me he puesto a pensar lo contradictorio que puede ser tal vicio que, por un lado me agrada y por otro me daña.
Pero tal parece que el cigarro aparece como muletilla de toda acción placentera. Si me dedico a escuchar música como blues o jazz o las clásicas del rock en automático tengo la necesidad de un cigarro, que no es más que una necesidad psicológica.
La música no lo es todo, también cuando tengo una buena conversación la imagen de un cigarro encendido o por encender aparece detrás de las ideas que relato, si, otra vez necesidad psicología ¿cómo quitarla? No lo sé apenas si soy consiente de eso, de que en los momentos de tranquilidad como los mencionados o en compañía de un buen libro quiero un cigarro.

El asunto es que el cigarro me ha acompañado en todo tipo de momentos que van desde los de placer como los mencionados hasta los más tristes de mi vida. Lo peor es cuando conocemos personas que disfrutan del mismo vicio, lo peor porque ya no es una sola nube de humo sino dos, lo peor viene cuando el olor a cigarro impregnado en la ropa y el cabello mata el aroma del perfume y pasamos de oler a limpio a tener fragancia de viejito fumador.

¿Qué le vamos a hacer? Así somos los viciosos

Silencio en la mesa

2009-01-13T23:16:00.000-06:00

La conversación termino o por lo menos eso pensaba, cuando el silencio en la mesa prevaleció; últimamente mis comentarios públicos no son los más tiernos que he pronunciado. Por ejemplo, hace un mes aproximadamente “alguien” comentaba que cierta mujer tal vez seria mas feliz y menos amargada si tuviera hijos, mi respuesta fue que no debería tenerlos para no condenar a un ser inocente e indefenso a tal castigo, que mejor se quitara el órgano que le permitiera dar con semejante aberración. Si querido lector, es desagradable lo sé, no siempre soy tierna, muchas veces pienso que la procreación no es para todos, han de pensar que yo no soy ninguna clase de Dios para juzgar eso pero de verdad ¿Ustedes creen que una persona dañada de su cerebro es apta para educar a un ser humano? Creo que muchas veces por eso hay sufrimiento en los seres humanos.
Quien vaya a tener hijos por lo menos amelos ¿será mucho pedir?

Don Manuel

2009-01-13T23:10:00.000-06:00

Don Manuel:
¿A donde se fueron los sabios? ¿En donde se esconde cuando uno mas los necesita? En donde quiera que este fume un tabaco en nombre de los que aun vivimos.

El Padrino mexicano

2008-11-26T23:55:00.001-06:00

La mafia para algunos es el cáncer del Estado para otros es un mal necesario. Cualquiera que sea su opinión es respetable. La realidad es que en todos los países tenemos una.
El Padrino, obra literaria de Mario Puzo misma que se llevó al cine con el director Francis Ford Coppola, es una mafia que hasta cierto punto pisa el terreno de un idealismo; demuestra que hasta entre los criminales hay una clase de honor que los hace tener respeto por ciertas personas, existen los valores y todo es un negociación que si se sale del gusto o reglas del jefe todo termina en funeral.

Las mafias reales no funcionan de manera muy distinta, tienen comprado cierta parte de la administración pública local (a veces también la nacional) y en otras ocasiones más que comprada, existen elementos de la misma dentro de la administración, para muestra el General Gutiérrez Rebollo. En la saga ítaloamericana, cuando existen ciertos agentes que atentan contra los intereses de las familias (grupos mafiosos) era desaparecido, cuando el problema rebasa cierta cantidad de elementos se hace una “limpia” de la zona para repartir el dominio de las zonas a personas del grupo.

Los acontecimientos en México, me recuerdan mucho a esta novela, el sistema siempre ha tenido que lidiar con este tipo de problemas en el marco de las decisiones de Estado, esta área es asignada al secretario de Gobernación, ya que este es el encargado de la política interna y se dedica a hacer parte del trabajo “sucio”, como hacer tratos con distintos elementos de la sociedad que están en conflicto por ejemplo con los agentes traficantes de alguna clase de “cosa” ilegal, esto con el fin de hacer coaliciones y tener estos problemas dentro de cierto margen de control.

Cuando se sale de observación y algún elemento faltó con su parte, se sigue el proceso de limpia, esto es histórico, no olvidemos nuestra historia mexicana y no hace tanto tiempo. El “accidente” aéreo que le costo la vida al Secretario Muriño, es una factura que se le esta pasando por alguna falta con el trato y aunque no existió una firma del autor de la catástrofe ni la razón, si existió un mensaje muy claro al desaparecer el creador de la guerra contra el narcotráfico, al impulsor de la reforma y al titular de la seguridad en México: a) Nadie esta seguro ni el que lo garantiza, b) Hasta los que tienen máxima seguridad son atacados, c) Somos vulnerables.

El mismo caso se presenta en el Estado de Jalisco con el titular de Seguridad Publica al recibir una bomba en su terreno. Si esto fuese el Ajedrez, el enemigo nos ha comido el alfil.

¿Cuál será el siguiente movimiento?

No hay pretextos

2008-11-26T23:34:00.000-06:00

Frase muy usada para varios fines, el principal como un regaño cuando uno llega tarde a alguna parte y la persona que espera pregunta la razón de la demora, aunque se le den explicaciones, la respuesta será: No hay pretextos.

Es cierto que en un bajo porcentaje, si hay algún pretexto pero la palabrita se usa con la interpretación de un “rodeo” de la verdad y no en su acepción de una disculpa.

El otro uso que se le da a la frase es cuando dentro de una discusión el tentativo culpable termina la conversación diciendo: “no hay pretextos lo sé” pero en realidad lo que puede estar diciendo es algo así como: fin de la conversación, admito que soy culpable ¿y?
Existe una gran diferencia entre reconocerse culpable y ser culpable y además hacer algo para resarcir el desgaste. Cuando nos quedamos en que solo soy culpable pero no hare nada para quitarme el titulo entonces tenemos a un espécimen al que no le importa nada lo que haya provocado con su inacción.

Y si, también están los casos en que se usan los pretextos para justificar flojeras, pero para qué seguir hablando de los pretextos, yo tengo muchos para dejar esta hoja a medias y para continuar en otra mañana.

La Pertinencia de Obama

2008-11-06T15:23:00.002-06:00

Obama un candidato inusual para Estados Unidos, tengo que comentar que yo no creía que le ganara a Hillary Clinton, la “gran candidata” de los demócratas, entendía que en Estados Unidos no estaban listos aun, para tener siquiera un candidato que no fuera de piel blanca pero me equivoqué, porque de momento sólo pensé en los estadounidenses y no en que la mayoría ya no es el pueblo norteamericano sino la comunidad de origen latino y afroamericanos.

Los candidatos con inteligencia habían cuidado que los Estados con mayor número de votos electorales (California, Texas y Florida), estuviesen de su lado, es decir, que tuvieran el voto bien definido entre Demócratas o Republicanos, de esta manera tendrían el voto decisivo para inclinar la balanza, lo hizo Bush en su momento prometiendo algunas mejoras para inmigrantes.

La mercadotecnia existe desde hace mucho tiempo al igual que el culto a la imagen, aunque para algunos teóricos es un tema que nace con la televisión, esto comienza antes; en la historia mexicana existe un indicio: La estrategia fue usada por la religión católica en la época de la conquista espiritual usando una imagen de la virgen pero haciéndole unas modificaciones, se le cambio el color de piel y se le puso simbología en las vestimentas[1] de manera que vieran en la virgen una Diosa propia de su cultura.
Lo que sucedió con tal acontecimiento fue que los mexicanos de ese momento se sintieron identificados con la imagen por sus rasgos y de esta manera la aceptan junto con la fe que llevaba implícita.

Con Obama pasó algo similar, en este caso el liderazgo se fabrico por medio de su imagen, el voto decisivo para ganar la presidencia sería el de los latinos por esta razón, dicho segmento de la población se identifico con el color y sus ideas esto hizo que se insertara en ese “mercado electoral” a pesar de ser de raza afroamericana y ser estadounidense por nacimiento, para contrarrestar uso el español para ser escuchado.
Continuara…

[1] Hay otra teoría que afirma que la Virgen de Guadalupe es una réplica de la Extremadura España, que Cortés era muy creyente.

El síndrome frente a la hoja blanca

2008-10-17T15:16:00.003-05:00

Tengo una hoja en blanco y al verla lo primero que se me ocurre es poder escribir en ella, llenarla con mi letra y tener la satisfacción de ver como se le quita lo blanco con la esperanza que de esos garabatos fluya una idea interesante, pero eso no sucede.
La hoja sigue en blanco, se remueve algo en el estomago, es por un sentimiento raro de querer escribir y no saber qué, tener un pluma con una buena tinta y no saber más que hacer ensayos de rúbricas, dibujitos y rayitas.

Tantas cosas que se pueden hacer y que se desperdicie en una divagación, una falta de inspiración. Este fenómeno no es porque la información haga falta, tampoco porque no se sepa escribir, sino porque no sale de la imaginación de que tema garabatear y a eso sumarle que saber escribir a cierto nivel, no solo es saber juntar letras que signifiquen algo, sino ir más allá del sentido y la unión de varias palabras, de varios enunciados y al final tener un resultado: que se entienda lo que uno quiere transmitir; el hecho lamentable es que esto no sucede por dos cosas:
Porque no se logre una buena redacción coherente y porque cada quien entiende las cosas de maneras distintas, es decir, ¡venga el subjetivismo!
Tan lindas que son las hojas en blanco y que no se pueda hacer algo para la posteridad, algo por lo que en unos meses o años pueda decir: ¿a poco lo escribí yo? Pero la hoja sigue en blanco igual que mi mente, la creatividad no llega, las ideas tampoco, solo el tiempo que sigue pasando y que sigo teniendo hojas en blanco para escribir todo una vida, muchas teorías, dibujos, empero sigue así, en blanco…

Sin Rùbrica

2008-10-15T23:34:00.004-05:00

Sin rúbrica no es más que un taller que nace por una necesidad, la de saber escribir mejor.
No recuerdo en donde lo leí, pero dicen que escribir es saber leer bien, ya que a través de este medio se puede explicar y describir las experiencias que deja la lectura. También dicen que escribir es como una forma de desnudar una parte de nuestros pensamientos y muchos escritores se les conoce por lo que escriben.

La finalidad de dar inicio a este espacio es obtener un sello propio, un estilo por el cual no necesite firmar para saber que es mio, como una obra de Fernando Botero, una pintura de Orozco o un texto de Monsivais que antes de que ellos le pongan su rúbrica ya se sabe quien es el autor.

Posiblemente sea ambiciosa, tal vez no se logre pronto o no se logre, por el momento sólo puedo escribir que el ultimo juez eres tu quien me lee.

Bienvenido a Sin rúbrica.